Ce weekend, Frederic était absent. Des affaires juridiques l’occupaient à l’extérieur du pays. Victoria en avait donc profité pour rentrer à la maison, faire le plein d’un peu de vie privée, prendre congé de son colocataire, Sharpe. Un homme fort chaleureux, certes, mais plutôt bruyant quand elle avait plutôt besoin de se reposer. Ce qui était le cas. Elle avait eu une semaine chargée à l’école, et ça faisait deux semaines qu’elle n’était pas passée à la maison. Elle pourrait prendre de nouveaux vêtements et, à son grand damn, terminer les corrections qu’elle laissait traîner depuis trop longtemps déjà. Un professeur … ça ne connait pas la notion de fin de semaine. Heureusement qu’il y avait les vacances d’été. Et encore. Ça l’obligeait à demeurer à proximité de son mari et les disputes se multipliaient.

Elle arrêta la voiture dans l’allée et regarda dans le rétroviseur. Zachery avait une mine renfrognée et ses écouteurs sur les oreilles, Délia avait les yeux rivés à son téléphone portable et travaillait l’agilité de ses pouces en envoyant un million de messages texte : le bruit incessant des touches avait meublé le silence durant le voyage. À peine coupa-t-elle le moteur qu’elle vit son fils ouvrir la portière, prendre son sac et se diriger vers la maison. Elle soupira, ramassa ses clés, son sac et alla à l’arrière prendre sa valise, et aussi celle de son fils, qui n’avait pas jugé bon de donner un coup de main. Délia, elle, n’avait qu’un sac : dans lequel elle avait tout fourré en une pile informe. Qui hériterait de la corvée de repassage ? Victoria leva les yeux au ciel et suivit sa fille jusque dans la maison.

On voyait bien, en entrant, que pendant les deux dernières semaines c’était un homme qui avait entretenu les lieux. L’ordre de Victoria était entièrement dérangé. Ça n’était pas en désordre. Seulement tout n’était pas à sa place logique. Machinalement, elle repoussa les petits appareils électriques sur le bord des murs plutôt que sur le bord du comptoir, elle tira les rideaux, s’attarda longuement dans les pièces communes, remettant les jetées sur les sofas, les coussins en place. Elle remettait toujours le plus tard possible le moment d’entrer dans leur chambre, redoutant l’état dans laquelle elle la trouverait. Désordonnée, les draps défaits de son côté, les dernières émanations d’un parfum féminin, ou de la combinaison de plusieurs parfums. Elle demeura plutôt dans la cuisine, laissant les sacs et valises près de l’entrée. Il y avait une note sur le réfrigérateur, de la main de son mari. « Professeur privé de Délia appelé : pas motivée, travaille peu, résultats catastrophiques. Abandonne. Trouve un nouveau. » Le papier dans les mains, Victoria tapota le comptoir, plutôt mécontente. Elle acceptait que sa fille ne prenne que des cours dirigés sur l’art ou le sport, à la condition que celle-ci prenne des cours privés et travaille des matières plus intellectuelles telles la philosophie, le français, les mathématiques et l’histoire. Des matières importantes pour la vie future. Mais voilà un troisième professeur qui venait lui dire que sa fille ne mettait pas d’efforts là-dedans.

« Délia ! Viens ici s’il-te-plait. »

Le s’il-te-plait n’avait rien de complaisant et camouflait très mal l’ordre dissimulé derrière la demande. En attendant que sa fille ne pointe le bout de son nez, Victoria s’affaira encore un peu, examinant le contenu du réfrigérateur – des courses s’imposaient – et passant un petit coup de torchon sur le comptoir pour enlever quelques miettes laissées en plan. Elle était contrariée. Contrariée que Frédéric ne se soit pas occupé de la chose lui-même, ne lui en ait pas parlé avant … depuis combien de temps ce mot était-il sur le réfrigérateur ? La veille ? La semaine dernière ? Et Délia, évidemment, ne lui en avait pas non plus parlé …

Ses enfants avaient bien compris une chose. Qu’est-ce que j’ai fait ? Un moyen habile de faire comme si on ne savait pas de quoi il était question, comme si pendant un instant, ils allaient laisser planer le doute qu’ils n’avaient rien fait de mal. Alors qu’en fait, ils veulent seulement savoir de quel crime on les accuse pour ne pas en avouer un autre qui n’attend qu’à sortir au grand jour. Victoria le sait : elle employait la même technique dès que ses parents lui demandaient des comptes. Elle devinait qu’à l’instant même, sa fille passait en revue tout ce qu’elle avait accompli de critiquable dans les derniers jours. Les générations se suivent et se ressemblent, pensa Victoria. Celle-ci décida de mettre fin à la torture mentale de sa fille en lui montrant le papier qu’elle venait de lire, que son père avait pris le temps – façon de parler – de coller sur le réfrigérateur. En fait il avait du griffonner ce bout de papier à la hâte pour pouvoir s’occuper d’autre chose et l’avait laissé en vue pour que sa femme le trouve et gère la crise elle-même.

Mise devant son méfait, Délia se mit soudain à parler, parler et parler, comme elle le faisait toujours quand elle essayait de se tirer d’un mauvais pas … ou qu’elle était mal à l’aise … ou qu’elle était heureuse … ou qu’elle était triste. En fait, elle parlait tout le temps. Mais l’embarras lui faisait automatiquement augmenter son débit, comme si, n’arrivant pas à choisir une explication, décidait de tout balancer ce qui lui passe par la tête, même les plus grossières contradictions. Victoria se demanda si elle avait déjà été ainsi. Non, pensa-t-elle. Ses parents enrageaient de sa calme arrogance, de sa manière de toujours avoir le dernier mot sur tout. Au moins n’avait-elle pas à gérer ce genre d’attitude avec sa fille. Plutôt avec son fils. Elle interrompit le babillage de sa fille d’un geste sec de la main et posa à plat le papier sur le comptoir, le tourmentant du bout des ongles avant de se mettre à parler.

« Délia, tes talents en art sont fabuleux, j’en conviens, et tu iras sans doute loin dans ce domaine. Mais tu ne dois pas oublier que derrière un plan Art, tu dois aussi avoir un plan Réaliste, au cas où ça ne fonctionnerait pas. Si tu te plantes, tu te retrouveras avec le néant devant toi. Tu ne pourras pas postuler sur de bons emplois parce que tu accordes mal tes verbes, tes genres et tes nombres, parce que tu ne veux pas savoir ce qui s’est passé avant le jour d’aujourd’hui dans le monde, parce que les chiffres sont pour toi un casse-tête chinois. Tu dois, Délia, mettre d’autres cartes dans ton jeu : tu ne vas pas loin au poker quand tu n’as qu’un as en main. »

Allusion maline au dernier mauvais coup en date de Délia, quand Victoria avait découvert qu’elle et Sheree participaient à des tournois de poker dans la résidence d’un autre élève. Et qu’il y avait de l’argent en jeu. Et encore … Victoria soupçonnait franchement qu’il y avait aussi des vêtements en jeu.

« Ne viens pas me dire que tu n’as pas de problème et que tu n’as pas besoin de cours particuliers. Tu échoues partout où l’art n’est pas impliqué, et tu as fait fuir quatre professeurs privés qui pensent tous qu’ils se sont acharnés pour rien et que tu n’y arriveras jamais. Tu n’as pas envie de les faire mentir, et de t’y mettre sérieusement ? »

Il y avait une autre question aussi : mais qu’est-ce qu’elle pouvait bien leur faire pour qu’ils décident tous de renoncer à un bon salaire ? Il est certain que sa capacité de concentration était limitée et que ça pouvait venir à bout de la patience de plus d’un, mais tout de même … Quatre ! Est-ce qu’elle finirait par trouver quelqu’un qui serait en mesure d’aider sa fille ? Elle avait toujours engagé des gens compétents, sérieux, axés sur leur matière comme si leur vie en dépendait. Peut-être devrait-elle changer de formule pour le prochain. Quelqu’un qui pourrait intéresser Délia, la motiver, lui faire croire que les maths, la langue et l’histoire la passionnent …